Em busca da luz? Toma, uma lanterna.

Você está atrás de cristo,
me disse hoje?
Mas cristo é fácil de
encontrar.
Em qualquer banquinha você
acha.
Em qualquer igreja te
ensinam, talvez até de graça.
Você pode até criar o
seu próprio, por que não?
Mas daí eu te pergunto,
onde enfia cristo?
Não vai me ser mal criada
que é sacrilégio.
De nada adianta
você encontrar cristo.
O seu problema não
está na peça, tá no
encaixe.
Você tem encaixes de
todas as fromas mas
insiste em forçar o
círculo no triângulo.
Não é cristo que
vai te mudar.
Nada pode, no máximo
você quebra o encaixe.

Pintura

Vai sol, vem chuva
que hoje o dia nasceu
meio paralelepípedo.
A
T
I
R
E
I
contra mim mesmo
e o grito, meu grito,
eu não ouvi.
Como sempre de repente.
De repente acidentes
como solomon.
Atirei.
Contra mim.
Mas foi legítima defesa.

Um adeus, talvez nem tanto.

Me desculpe se demoro
quando os segundos são desaforos
a alma pouco importa.

Quando tudo desmoronou
permaneci em meu trono
que não vale nem sete centavos
e meio.

Você forja um sorriso
mas me queima, sem aviso,
os sentimentos e a estima.

Está claro que nada adianta
quando em vez da ignorância
nos levamos à razão.

Pra acabar

Passei o dia pensando
em como acabou.
Passando de folha em folha...
Na primeira, tímido, está
o seu endereço.
Quase apagado e escrito às
pressas, seu telefone.
Mas esse você perdeu na
semana seguinte.
Um pouco pra frente me
reencontro com aquele taxista
da extrema direita,
todo deformado e equivocado.
Na folha e no dia
seguinte, o trabalho da
sua favorita, a cerveja irlandesa
e aquela carne que
ninguém provou, mas tava
boa.
Em letras garrafais
as caronas para nossa
felicidade instantânea.
Me lembro do livro que
comprei por conta do seu
jornal, que aliás só chegou
agora.
Também do vermelho e
do verde por detrás do
filtro amarelo.
De como você me ajudou
com o retorno do passado
e como ouviu todos os
modos de como eu iria, e
irei, explodir o sol.
Aqui também está gravado
o grito da rua, aquele que
ouvimos juntos.
Achei registros de tinta
ainda molhada sobre
Buenos Aires e suas
garrafas vazias.
Aqui tem um pouco de
nós...
Mas essa
é a última folha
e o caderno acabou.

A porta

Não sei o que tem atrás
dessa porta.
Essa porta no fundo da sua
casa.
Com um batente delicadamente
desenhado
e com a madeira descascada.
Passo por lá toda visita,
você sempre fala pra eu não tentar entrar,
mas dou de cara
com uma tranca
todo dia.
O que tem atrás dessa porta?
Outro dia cheguei e você estava
lá
com a luz acesa e
fumaça escapando pelas frestas.
Já tentei abrí-la tanto
mas nenhuma das minhas
chaves a destrava.
O que você esconde
atrás dessa porta?

Haikai para Buenos Aires

um estalo de frio
eu e você enfuma
çamos com o rio

Carta ao reabilitado

É meu caro
a vida não melhorou
de repente.
É você que está
fingindo não estar
mais doente
e acha que hoje
a vida é bela.
Mas ela continua
um desastre
um verdadeiro
dom inútil.
Você pode até ter
parado
com as seringas e os remédios,
mas tudo continua a
mesma
merda.